23 junio 2011

El pólipo que nunca fue (2 y ya)

Previously in Lorz...
El ginecólogo pretende meterse entre mis piernas así, de pronto, sin sacarme a cenar ni comprarme flores ni nada.

Después de un rápido examen el ginecólogo llegó a la misma conclusión a la que ya había llegado sin examinarme, por lo que me podía haber ahorrado el número.
-Es una ligera irritación que a veces aparece como efecto secundario de la píldora anticonceptiva. Deja de tomarla unos días hasta que desaparezca el sangrado.
-Pero, si dejo de tomarla, ¿no tendré la menstruación?
-Sí.
-Entonces, ¿cómo sabré si he dejado de sangrar o no?
-Eh... ¡lo hizo un mago!
-Ah. Vale.
-Y deberías plantearte tomar precauciones.
-Ya lo hago: siempre miro a izquierda y derecha antes de cruzar.
-Me refiero a durante el coito.
-...
-Cuando tengas relaciones.
-...
-¿Puedes decirle a tu marido que entre un momento?
-Como usted quiera, pero creo que pierde el tiempo: sospecho que no tiene vagina.
El resultado de aquella conversación es que tuve que dejar de tomar la píldora anticonceptiva.
Jo.
Me gustaba tomarla: es rosa.
Al día siguiente en el trabajo me preguntaron por mi visita al médico y les conté que había dejado de estar químicamente castrada.
-Pues dicen que un efecto secundario de dejar de tomar la píldora es que te pones caliente como una perra -me dijeron.
Esta es la cuestión: resumiendo y simplificando mucho, la píldora anticonceptiva impide que te quedes embarazada engañando a tu cuerpo para que piense que ya lo estás. Por eso la mayoría de los efectos secundarios de la píldora se parecen sospechosamente a los del embarazo.
El engaño se consigue a través de hormonas, cuidadosamente medidas y reguladas. Al interrumpir el tratamiento de pronto, el cuerpo se da cuenta de que no está embarazado, y tiene que reajustar el nivel de hormonas. Y hasta que lo consigue, el cuerpo está en una especie de montaña rusa emocional.
Durante unos días, ZaraJota™ estuvo conviviendo con esto:




Después empezamos con el bajón emocional:
-¡No puedo salir a la calle!-le decía.
-¿Por qué?
-¡Estoy muy GORDA!
-Sí, ya lo sé, no cambies de tema, ¿por qué dices que no puedes salir a la calle?
-¡Tú también piensas que estoy gorda!
-Mujer, no es cuestión de pensar, es cuestión de tener ojos.
-!YA NO ME QUIEREEEEEEEES!
Y más tarde mi estado mental empezó a caer en barrena.
-¿Qué haces?-le preguntaba a ZaraJota™.
-Contesto a un twit de Lironcillo.
-Últimamente hablas mucho con ella, ¿no?
-Es la primera vez que le contesto algo.
-¿Qué pasa, las estás contando?
-¿Te encuentas bien?
-Estaría bien si MI marido no fuera por ahí engatusando a otras chicas.
-¿Engatusar? ¿En 140 caracteres?
-Ya veo que has dedicado mucho tiempo a pensarlo...
-Lorz, creo que estás paranoica.
-¡No es eso, lo que pasa es que todo el mundo me odia!
-Mira, si me prometes calmarte y dejar de pensar tonterías bajo a comprarte un helado.
-Vale.
-Prométeme que escribirás ninguna tontería en twitter mientras estoy fuera.

M**rd*, ¿cómo habrá sabido lo que iba a hacer?

Pasados unos días me llamó mi madre.
-¿Cómo estás de lo tuyo?
-Ahora mejor, pero he pasado unos días un poco premenstrual.
-Pobre ZaraJota™.
-¿Pobre? ¡Lo que faltaba! ¡Con lo que le he tenido que aguantar!

19 junio 2011

El pólipo que nunca fue

Primero empecé a orinar sangre.
Después ya no hizo falta que orinara para que saliera sangre y empecé a preocuparme un poco.
Una semana más tarde, 100% segura de que no se trataba de una menstruación, pedí cita con el ginecólogo.
Ahí vamos.
Casi todo el mundo le tiene miedo al dentista. Yo no. Supongo que porque durante años he tenido un dentista argentino que te haaaaaabla y te haaaaaaaaabla y te sume en una especie de trance en el que no te enteras de nada y vuelves a casa medio flotando. Bien pensado, es posible que no tenga nada que ver con que hable sino con que es generoso con la anestesia.
En cambio odio, odio, odio ir al ginecólogo.
Casi todas las chicas le tienen manía al ginecólogo por una cuestión de pudor: tienes que quitarte la ropa, abrirte de piernas y dejar que un extraño te meta mano. A mí por lo general no me importa.
Espera… creo que ha sonado un poco mal.
Lo que quiero decir es que no tengo pudor.
No, eso también suena mal.
No considero al ginecólogo como a una persona.
Eh…
Para mí el ginecólogo no es una persona, sino un médico, y no tengo ningún problema es desnudarme. Lo que me preocupa es el Instrumental Grande y Frío.
Cuando entré en la consulta estaba acojonada.
-¿Qué te pasa? –preguntó el ginecólogo.
-Que estoy acojonada.
-Me refiero a por qué has venido.
-Ah, sí, tengo una pequeña hemorragia.
-¿Cómo de pequeña?
-Pueeeeeeeees… ¿sabes el chiste de la dinosauria que inventa los tampones poniéndose una oveja?
-Ya veo. ¿Tomas anticonceptivos?
Solo que yo no oí eso. Lo que yo oí fue:
-¿Tomas anticongestivos?
-No, no, tengo un poco de alergia pero no lo bastante como para tomar nada.
-¿Qué?
- No tomo anticongestivos.
-¿Anticongestivos?
-¿No es eso lo que ha preguntado?
-No, he preguntado por los anticonceptivos.
-Ah… no le había oído bien.
-Mujer, qué tendrá que ver la nariz con los genitales.
Bueno, ambos son orificios, ambos tienen mucosa, y en ambos se pueden meter otras partes del cuerpo, pensé, pero no dije nada para que no pensara que soy rara.
Una vez aclarada la cuestión de los anticonceptivos, el diagnóstico fue claro.
-Lo que te pasa es por la píldora, deja de tomarla unos días y volverás a estar bien.
-Imposible: hace unos años me pasó lo mismo, y era por un pólipo, sea lo que sea eso.
-¿Y no se te ha ocurrido pensar que podía ser por la píldora, y casualmente se encontraron un pólipo que no tenía nada que ver?
-Jo, pues pobre pólipo, que no había hecho nada malo y se ha estado llevando las culpas todo este tiempo.
-De todas formas, para que te quedes tranquila, te voy a hacer una exploración.
-¡FUE POR LA PÍLDORA! ¡NO HAY NINGUNA DUDA! ¡EL PÓLIPO FUE UN CHIVO EXPIATORIO!
-Anda, súbete a la camilla.
Ja. “Camilla”, dice. “Silla del horror” lo llamo yo.
Con las rodillas temblando me subí a la silla del horror, abrí las patitas y puse un pie en cada estribo.
-Eh… Lorz, quizá deberías quitarte las braguitas antes de subirte a la camilla.
Mierda, se ha dado cuenta.

16 junio 2011

Con mucho arte

El último examen de arte fue un rollo repollo: todo lo que cayó era normal y aburrido. No merece la pena contarlo. En cambio, voy a poneros lo que me hubiera gustado que cayera.



Tipo con el torso semidesnudo se pone a bailar sevillanas en mitad del campo ante la mirada estupefacta que una señora que pasaba por ahí.




Goku superguerrero sin pantalones.



Señora pierde una lentilla en una fiesta. Los asistentes tienen que quedarse todos quietosparaos para no pisar la lentilla mientras la señora la busca, al mismo tiempo que intentan darle consejos del tipo "has mirado en...".



Niña feísima jugando al piedra-papel-tijeras con un señor más feo todavía. Los demás no sé que pintan, debe ser para rellenar hueco.


Señora con casco metida en una bolsa de cadáveres, niño en caja y vaca (?) dentro de un queso de tetilla al que rodean un montón de figuritas. La teoría más probable es que el autor había comido setas ese día, sí, pero de las alucinógenas.



Bragas de cuello vuelto con un estampado horroroso.



Tipo en pelota picá secuestra a un Papá Noel aparentemente borracho.


Para esta se me ocurren unas cuantas explicaciones, pero no las voy a decir que hay niños mirando.




Pd: ¿Alguien se atreve a adivinar los títulos (erróneos, por supuesto) que se han dado a estas obras?














12 junio 2011

Pasea por Ikea

Hoy hemos ido a Ikea con el firme propósito de comprar un mueble de cocina que al final no hemos comprado, porque no había.
En cambio hemos vuelto a casa con un millón de chorradas que no pensábamos comprar, pero que eran bonitas y brillantes y no nos ha quedado más remedio que comprarlas. Entre ellas, otra concubina para Arale-Chan. Esta es gris, que es un color más sufridito.
En nuestra misión nos han acompañado Sheena, Towsend y el bebé de ambos (presuntamente), cuyo objetivo era comprar un sofá, y que se han vuelto sin sofá, pero con una millón de chorradas que no pensaban comprar.
Después de deambular durante horas entre muebles de diseño sueco con nombre de flema conseguimos salir.
-Necesito. Cafeína. Ahora -le dije a ZaraJota™.
-Vamos a la cafetería-le dijo ZaraJota™ a Towsend.
-Pues quédate con la niña, que nosotros vamos a entrar a la tienda de alimentación.
-Vale.
Y así fue como me hice con los mandos del carro.
-Holaaaa bebeeeeeee... Soy Looooooorz... Voy a ser tu nueva mamá porque Sheena ya no te quiere.
De primeras, a la cría le hizo mucha gracia la broma y empezó a reírse y a hacer ruiditos.
Cuando me puse en marcha, se puso seria.
"Muy graciosa, ja,ja, ya nos hemos reído todos, ahora devuélveme con mi mamá", parecía decir.
Cuando sus padres se convirtieron en dos bultos pequeñitos en la lejanía, arrugó el entrecejo.
"En serio, esto ya no tiene gracia, llévame con mi mamá".
Y cuando nos paramos, lejos lejos lejos de su mamá, empezó a berrear como una loca.
Es curioso, cuando llevas un bebé que llora, notas como TODO el mundo te mira. Y no solo te mira: TE JUZGA. "Mira esa madre. A saber qué le habrá hecho a la niña. ¿Es que no la va a coger? Lo que pasa es que tiene hambre. ¿No vez que tiene frío? Desde luego, hay madres que son de lo que no hay".
Miré a la niña, que berreaba, miré alrededor, y supe lo que todos estaban pensando:
ERES UNA MALA MADRE.
Jo. Que presión.
Intenté calmar a la niña como pude. Le hice cucamonas, intenté cantarle una canción, le di una patata frita*...
Pero nada.
La gente seguía mirando, y al final no pude más.
-¡No soy una mala madre! -le grité al aire-. ¡La niña ni siquiera es mía, me la he llevado mientras su mamá estaba comprando!
No sé por qué, pero la gente me empezó a mirar peor.








*No le di una patata frita. No soy idiota. Sé que los bebés no comen patatas fritas si no llevan ketchup.

08 junio 2011

Mis mejores amigos

Ya he acabado los examenes.
¡Bieeeeeeen!
Bueno, hasta septiembre, porque me he dejado dos.
¡No tan bieeeeeeen!
Y ahora, por petición popular, una anecdotilla que me pasó hace unas semanas y que no he tenido tiempo de contar.

Hace unas semanas me empezó a doler mucho mucho la cabeza. Me dolía tanto que estaba medio mareada y tenía la tripa revuelta y NO, no estaba embarazada.
Que os veo venir.
Me fui al médico de urgencias, y me pidió que hiciera pis en un frasco.
Con lo fácil que es hacerlo en baño, de verdad, los médicos son tan raros...
Hice pis en el frasco de inmediato (nunca cabrees a un tío que puede ponerte una inyección cuando quiera) y me dieron los resultados en menos de cinco minutos.
-Lorz, estás meando sangre.
-Ah, eso es bueno, ¿no? Así no hay que sacarme sangre, con el análisis de orina hacemos un dos por uno.
-No es bueno. Tienes una infección de caballo.
Quise decirle que era imposible, porque no he estado cerca de un caballo en mi vida, pero me callé (nunca cabrees a un tío que puede mandarte a revisión ginecológica cuando quiera).
-Te voy a mandar unas pastillas.
-Será mejor que me lo apunte, porque seguramente no me voy a acordar.
Y me lo apuntó. Ponía:
pirula 1 + pirula 2 + pirula 3 en cada comida y cada dos días doblar la dosis
Empecé a empirularme esa misma tarde.

El primer día me sentí mejor.

El segundo día me sentí mucho mejor.

El tercer día los anuncios de compresas cobraron sentido para mí. Comprendía perfectamente a qué huelen las nubes, a qué sabe el arcoiris, cómo suena el árbol que cae en mitad del bosque cuando no hay nadie para oirlo y el camino secreto al Mágico Reino de la Piruleta.

A mitad de la jornada laboral mi jefa vino a hablar conmigo.
-¿Te encuentras bien? -me preguntó.
-Eresh mi mejor amiiiiigo...
-Llevas una hora abrazada a la columna.
-La columna esh mi mejor amiiiiigo...
-Creo que deberías ir al médico.
-El médico esh mi mejor amiiiiigo...
-Y a ser posible, ve en taxi.
-El tashi esh mi mejor amiiiiigo...
Bueno, puede que no ocurriera así; lo cierto es que no recuerdo casi nada. Lo que sí es seguro es que me fui derecha al médico. Bueno, puede que no muy derecha. Puede que fuera haciendo eses y que me detuviera de vez en cuando para abrazar una farola para decirle que era mi mejor amiga. Lo que sí es seguro es que fui al médico, porque lo siguierte que recuerdo es que estaba con mi médico de cabecera.
-Eresh mi mejor amiiiiigo -le dije. Estaba claro que aquel día no me iban a dar el Oscar a mejor guión.
-Bien. Suéltame. Deja de frotarte... Para... ¡Para! Mejor. Señorquecruz. Dime, ¿qué te has tomado?
Por suerte soy un desastre y todavía llevaba el papelito con las instrucciones en el bolso y se lo di para que viera que había sido una niña buena y había seguido las instrucciones al pie de la letra. Por una vez y sin que sirva de precedente.
-Creo que el médico de urgencias se ha equivocado.
-El médico de urgenciash esh mi mejor amiiiiigo...
-Esto no puede ser, esto son demasiadas pastillas.
-No shon para mí, shon para un amiiiiigo...
-El tratamiento tiene que ser "pirula 1 O EN SU DEFECTO pirula 2 O EN SU DEFECTO pirula 3 en cada comida y cada dos días DIVIDIR la dosis por la mitad". No me extraña que estés así.
-...
-Que estás colgada. Drogada. Persiguiendo al dragón. Buscando a las hadas.
-Las hadash shon mis mejores amiiiiigassh...
-Mira, olvídate de todo esto. Te voy a recetar una pastilla, sólo una, y te la tomas cada ocho horas hasta que se te acabe la caja.
-¿Sholo una?
-Una. Y suavecita.
Creo que el médico de urgencias me cae mejor.

31 mayo 2011

Mitología e Iconografía

Tengo un montón de exámenes atrasados por contar.

La semana pasada me presenté a Mitología Clásica e Iconografía Cristiana.
-¿De qué va?-preguntó ZaraJota™.
-Va de los mitos griegos y de los testamentos cristianos
-Ah. O sea que en tu facultad ponen la mitología al mismo nivel que la historia sagrada.
-¡Estás manipulando la información! ¡Todos los ateos sois iguales!
-¿Yo soy ateo? ¿Y tú que eres?
-¡Demasiado guapa para plantearme esas preguntas!

Y así fue como acabé estudiándome los testamentos.

El día del examen resultó que no tendría que haber estudiado tanto, porque me sabía de antes todas las preguntas, a saber.

1.- El nacimiento de Afrodita.
Superfácil:
Cogieron a la Jacinta
la moza de mejor pinta
y en mitad la plazoleta
la pusieron en porreta
y la echaron al pilón
sin mayor vacilación

2.-El pecado original
¿Original? ¡Si en esta vida ya está todo inventado!

3.-Comenta las imágenes



Eh... relieve de señora sin cabeza y tipos de p*l*l* pequeña en posturas raras.
A juzgar por el estado de conservación debe ser griego. El verano pasado estuve en Grecia y todo, TODO, estaba roto. No me extraña que al país le vaya como le va, esa gente no sabe cuidar sus cosas.


Señor calvo con cara de no ser muy espabilado se dispone hacer guarrerías con un chaval cuando es interrumpido por un tío en pelotas que le dice que eche el freno, que la cabra pidió antes la vez.




Y ahora a esperar mi sobraliente.

27 mayo 2011

Desalojo de la acampada de Barcelona

Durante las últimas semanas, cientos, miles, millones de españoles de todas las nacionalidades se han manifestado en las plazas de las principales ciudades españolas para expresar su descontento.
Los políticos enseguida empezaron a hablar de los indignados, quizá traicionados por el inconsciente porque, al tachar de indignados a los que se manifestaban contra ellos, asumían implícitamente el título de indignantes.
Con las elecciones en ciernes, y después de varios intentos frustrados de desalojo, las fuerzas de seguridad contuvieron el aliento, esperando, temiendo que cualquier gesto, fuera a favor, en contra, o ni lo uno ni lo otro, les perjudicara en los resultados electorales.
Pasadas las elecciones, en concreto hoy, y usando como excusa una posible victoria del equipo de fútbol de la ciudad, se ha intentado desalojar a los acampados de Barcelona de manera pacífica y con él único fin de limpiar la plaza.
Movida por tan higiénico proyecto, la policía se ha visto obligada a intervenir ante las provocaciones de los jóvenes violentos y radicales acampados en la plaza.

Joven violenta y radical, provocando.

Jóvenes violentos y radicales incitando a la violencia.

Impasibles, y sin dejarse llevar, la policía ha resistido todos los ataques de los jóvenes violentos y radicales.



Joven violenta y radical atacando con un elemento alérgeno a un policía indefenso.

Joven violento y radical lanzando una patada voladora mortífera a cuatro policías indefensos.

Joven violendo y radical golpeando con su nariz la mano de un policía indefenso.

Joven violento y radical... eh... bueno, seguro que hay una razón perfectamente válida para que un representante de las fuerzas de seguridad del estado golpee a un chico en silla de ruedas... deja que piense... estoooo...
No, no se me ocurre nada.


Los esfuerzos, la paciencia y la política de no violencia de las fuerzas policiales han dado fruto de inmediato, consiguiendo desalojar la plaza en apenas unos minutos.







La imágenes las he sacado de aquí y aquí.




Pd.: Ánimo.

25 mayo 2011

A copiar!

Seguro que lo he dicho alguna vez: tengo la teoría de que la edad del alumno es directamente proporcional al descaro con el que copia.
Es decir: a mayor edad, mayor descaro.
Si quieres comprobarlo, ve a cualquier examen de la UNED, siéntate en la última fila, y para mitad del examen, cuando el profesor de turno está relajadamente leyendo el periódico, mira hacia delante: abuelas sacando papelitos misteriosos de la funda de las gafas de ver de cerca, señores mirando con extremo interés debajo del puño de su camisa, y señoras mirando de reojo el examen del de al lado.
Los examenes de inglés no son una excepción. Es más, son peores, porque a ver quién vuelve a casa diciendo que ha suspendido inglés, después de haber castigado al nene tres semanas sin videojuegos porque le quedó el inglés en primer trimestre.
En mi primer examen escrito en la EOI, una señora se abrió el libro sobre la mesa y estuvo pasando páginas hasta que la profesora, con edad para ser su hija, le dijo que lo cerrara.
-Perdona -le constestó la señora-, no me había dado cuenta.
Ni cuenta, ni vergüenza, ni nada, por lo visto.
Este trimestre me ha tocado hacer el examen oral a la vez que esta señora en concreto.
Cuando llegué a clase me la encontré sentada en un pupitre escribiéndose cosas en un brazo.
-¿Te estás haciendo una chuleta? -le preguntó otra compañera.
-¡Es que se me olvidan las cosas!
-¡No puedes hacer eso!
-¿Por qué?
A mí se me ocurrieron de inmediato tres respuestas:
1) Escribirse una chuleta en el antebrazo cuando estamos a 35º no sirve de nada, porque se convierte en un borrón automáticamente.
2) Escribirse una chuleta en el antebrazo cuando llevas manga corta es, digamos, poco sutil, a no ser que tu estrategia sea que la profe decida que no hay nadie tan estúpido como para escribirse una chuleta tan a la vista y que lo que está viendo es producto de su imaginación.
3) Es un examen oral. ¿Cuándo vas a mirar la chuleta? ¿Cuando la profesora parpadee? ¿Le dices "mira allí" y esperar que cuele?
Pero había una cuarta respuesta que no había contemplada.
-¡Eres directora de instituto! ¡Vas a perder toda la credibilidad!
Sí, ese también es un buen motivo.

21 mayo 2011

Jornada de Reflexión

Hoy es jornada de reflexión.

Bien.

Allá vamos.

Ommmmmm....

..........

.....


Me aburro.
Voy colgar todos los chistes malos que estuvimos recopilando este jueves en Twitter hasta que Efe me cortó el rollo.

The Big Squid
En que se parece una calculadora a una toalla? En que con la calculadora se calcula y la toalla se calculo.

The Big Squid era conocido como Hermano Pequeño. Y digo era porque después de un chiste tan malo sino no sólo he dejado de hablarle sino que además me he cambiado los apellidos.

Angelakenia
Si Darth Vader pusiera una heladería, ¿cómo se llamaría? Helado oscuro
Um... helado...

Dexclone
Entra un gnomo en una farmacia y pide una caja de preservativos

-¿Control?
-¡¡¡No, no, no!!! ¡¡¡SIN TROL!!!
Pues claro que lo quiere sin Trol. ¡Si no pesarían muchísimo! Y no te cabrían en el bolso. Y de día los Trolls se convertirían en piedra y se clavarían por todas partes. No entiendo este chiste, es muy raro.

Marta
Flanagan, aprieta el gatillo.
-Miiiauuuu.
Ningún gato ha sido dañado durante el rettwiteo de este chiste.

Bichejo
-Su mujed ha muedto.

-No me joda.
-No, ni mejoda ni mejodadá, ha muedto.
Pero al final, ¿se pone bien o no? ¡No me dejes con la intrigaaaa!


Patchgirl
¿Por qué César llevaba sandalias? Porque era Julio.

Patch, este es muy malo. Pero mucho, mucho. Puedes estar orgullosa.

Motomeltar
¿Donde cuelga Superman la capa? En Super-chero (Este SI es peor que el del piloto)
Totalmente de acuerdo.Estás empatado con Pacht para la piruleta.

Sandra
Un huérfano entra en una pizzeria: "qué quieres?" "2 familiares" "hablas de pizza?" "no, hablo muy despacio"

Vale, este lo vi cuando ya me había hecho efecto la medicación y no lo he entendido hasta hoy.

¿¿Como maldice un pollito a otro pollito?? ¡¡Caldito seas!!
¡Trampa! ¡Dije chistes malos! ¡Este mola! ¡Y todo el mundo sabe que me gustan los chistes de pollitos!
Descalificada.

Manjo ex Libris
Dos caracoles y uno le dice al otro:

-¡Ayer recorrí dos metros en sólo tres horas!
- Diox, estás loco, un día te vas a matar.
Pobre caracolito, con la cara desfigurada por la velocidad, los cuernecitos ondeando al viento, la babita echando humillo...


Carlos
leen "aceros inoxidables", preguntan:¿nos hacemos?
...otra piruleta...

Sark
Y el de Abuela, ¿cómo quiere los huevos?. Ay, hija, ¡hasta el fondo!
No lo entiendo. ¿Hasta el fondo de qué?
No, espera, no me lo expliques.

¿Qué animal va por debajo de la tierra comiendo piedras? ¡Pues el Comepiedras Subterráneo!
Vale, reconócelo, este te lo acabas de inventar.

Si haces un agujero en el mundo y sueltas una piedra, ¿lo atraviesa? No, claro, porque se lo zampa ¡El Comepiedras Subterráneo!
...

¿Qué es amarillo por dentro y negro por fuera? ¡¡¡UN POLLITO NINJA!!!
¡Chistes de pollitos! ¡Descalificado!

Me toca.
Un señor se tiene que ir de viaje y tiene que dejar su gato al cuidado de un amigo. A los pocos días recibe un sms. "Tu gato ha muerto".
Cuando vuelve de viaje, va a hablar con su amigo. "No puedes darme las noticias así", le dice. "Tienes que ser más delicado. Podías haber empezado diciéndome, por ejemplo, que mi gato se había subido a un árbol y que se había caído. Así yo ya me habría ido haciendo a la idea y cuando hubiera llegado el momento lo habría asumido mejor".
Un tiempo más tarde, el señor vuelve a irse de viaje. Pasados unos días, recibe un sms: "tu abuela se ha subido a un árbol".


¡Gracias a todos por hacer que el tiempo en la Sala de Espera From Hell se me hiciera más corto!

19 mayo 2011

El anillo único

Este va en serio.

Hace un tiempo, una compañera me preguntó cuánto quedaba para cobrar.
-Todavía algunos días -le contesté.
-Pues no tengo un duro... me parece que esta semana me va tocar comer anillo.
Lo del anillo me dejó estupefacta.
Conozco el truco de alimentarse de macarrones con tomate de bote, el arroz con ajo, los buñuelos de huevo y pan rallado, y las patatas con lo que sea. Eso era la primera vez que lo oía.
-¿Anillo?
Comer anillo consiste en que, cuando no llega a fin de mes, saca del baúl de los recuerdos un anillo que le dejó su abuela en herencia y lo empeña. Después de recorrerse varias casas de empeño ha descubierto una en que le dan más que en las demás, ni más ni menos que 50 eurazos. Con eso le da para comer una semana y para tener un poquito de dinero por si surge un imprevisto. Cuando cobra, rescata el anillo por 55 euros.
-Es como tener una visa con un 10% de interés, solo que esto puedo hacerlo y la visa no me la dan.
La historia me pareció triste, triste, tristísima.
No sólo por tener que recurrir a la casa de empeños. No puedo ni imaginarme cuánta gente tiene que recurrir a esto cada día, sin mucha esperanza de restacar lo que empeña, a medida que las ayudas se agotan y no hay nada más que rascar.
Lo que me pareció más triste es que esta chica no está en paro.
Es una chica con estudios, con un trabajo cualificado y un salario razonable.
No tiene niños, no tiene coche, por no tener no tiene ni internet, compra la comida en el Tía y la ropa en las tiendas de confección chinas.
Y aún así no le da para vivir.
Triste, triste, tristísimo.
¿Cuándo hemos llegado a esto?
¿Cómo nos hemos dejado arrastar a esta situación?
Y lo más importante, ¿qué podemos hacer para solucionarlo?
No es suficiente con manifestarse, no sirve de nada arreglar el mundo en el bar con los amigos, despotricar por internet o gritarle a la tele, aunque tengo que admitir que desahoga bastante.
Sobre todo lo de la tele; a las de España Directo las tengo sorditas, pero es que se lo ganan a pulso, pobrecitas mías las barbaridades que sueltan.
La capacidad para cambiar las cosas está en nuestras manos, más de lo que creemos. Tenemos que dejar de ser las víctimas y asumir nuestra responsabilidad.

Así que, por favor te lo pido, este domingo, VOTA.

Vota a quien debas, a quien quieras, a quien puedas.
Vota al que tenga un programa coherente, al que te caiga simpático o el que te parezca sexi.
Vota a quien te de la gana. Con el criterio que te parezca. O sin criterio. Coje una papeleta al azar y métela en el sobre.
Lo que quieras.
Porque una vez, sólo una vez cada cuatro años, la decisión está en tus manos: aprovecha tu oportunidad.
Y si no la aprovechas... bueno, si no la aprovechas es como si te quejas de que no te toca la lotería, pero nunca compras el boleto.
Estás en tu derecho, por supuesto.
Pero luego no te quejes si las cosas van mal, porque no hiciste nada para evitarlo.
Piensa que la única forma de conseguir que no sean indiferentes a nuestra opinión es no mostrando indiferencia.

Resumiendo: que votes.

Para que nadie tenga que comer anillo nunca más.








Ostris... creo que me he pasado. No pretendía ponerme tan seria. A ver cómo lo arreglo ahora... Venga, va, un chiste para compensar.
Van dos hámsters andando por la calle, y pasa volando un murciélago.
-Mira -dice una-, ese es mi novio.
-Que feo.
-Sí, pero es piloto.

17 mayo 2011

Día internacional de la lavadora 2011

Mi lavadora
tiene un programa corto
que ahorra agua

En media hora
te deja la ropita
requeteblana

Y si no es blanca
te la deja del color
que corresponda

Mi lavadora
usa medio tapón
de detergente

Mi lavadora
lo deja todo limpio
y reluciente





Oda a la lavadora, soneto irregular de versos quincuasílabos y septasílabos de rima consonante disociada. Lorzagirl, 2011

14 mayo 2011

Lorz, Zarajota, Barcelona 5 y ya

Previously in Lorz...
Mi suegra me discrimina por no ser negra.

Mi cuñada, con muy poca consideración hacia los pelos de los demás, decidió casarse en domingo, cuando no hay peluquerías abiertas.
No me quedó más remedio que peinarme yo misma, con un resultado razonablemente satisfactorio:









Quedé bastante contenta. Me hubiera gustado ir mejor, pero yo sola no podía hacer más, y me consolaba pensando que total, las demás tampoco podían haber ido a la peluquería, por lo que tampoco iban a ir mucho mejor.
Por desgracia los acontecimientos se sucedieron de una manera imprevista.
Primero, me olvidé de coger la laca, así que mi pelo ultrasuave y megafino iba precariamente sujeto sólo con las horquillas y la tiara.
Segundo, la barba tipo velcro de ZaraJota™, a pesar de estar recién afeitado, arrasó no sólo con mi pelo, sino también con mi maquillaje.
Tercero, una brisilla marina que sube y que baja del fondo del mar y que me dejó el pelo como una bola del desierto. Tal que así:


Para rematar, cuando llegamos a la boda descubrí que las demás no habían ido a la peluquería... pero habían liado a una amiga peluquera para que las fuera a peinar a casa.
Iban todas estupendas.
P*t*rd*s.
Durante toda la mañana, cada vez que hablaba con alguien se repetía el mismo diálogo.
-Lorz, ¡me encantan tus zapatos!
-Gracias, son mis zapatos de novia.
-Y la tiara es muy bonita también. Esto... ¿Te has peinado tú?
Jo.
Por suerte en la comida me tocó sentarme con mis sobrinos, que son los más guapos del mundo mundial y desafío a cualquiera que se atreva a contradecirme.
La estrella de la comida, aparte de la novia, claro (que también iba guapísima), fue la pequeña. Creo que le hice unas trescientas fotos, y la verdad es que no le hacen justicia porque parte de lo monísima que es son las ocurrencias que tiene.
Mientras estábamos con el primer plato, de pronto, se puso muy seria.
-Lorz -me dijo- por favor, pregúntame si soy alcohólica.
Estos son los motivos por los que entré en shock de inmediato:
La primera vez que fui a cenar con mi familia política, la niña me preguntó, con la inocencia de sus cinco añitos, si ZaraJota™ y yo dormíamos en la misma cama.
Con toda la familia mirando, sin saber muy bien qué hacer, decidí ir de tradicional y decirle a la niña que no podíamos dormir en la misma cama porque no estábamos casados. Después de recibir una dolorosa patada en la espinilla, caí en la cuenta de que sus padres no están casados tampoco, lo que no les impide tener dos niñas y dormir en la misma cama cada noche.
Varias experiencias similares más tarde ya he aprendido que las preguntas de la niña las carga el diablo.
Además, ¿qué clase de niña de ocho años sabe qué es un alcohólico, cómo usar la palabra y pronunciarla con toda corrección?
Y sobre todo
¿QUÉ CLASE DE PREGUNTA ES ESA?
-Está bien -le dije con un hilo de voz-. ¿Eres alcohólica?
-No. Soy cocacólica.
Y ahora, ¿le explico que se dice cocainómana o llamo a los servicios sociales?

09 mayo 2011

Lorz, Zarajota, Barcelona 4

Previously in Lorz...
Los amigos de
ZaraJota™ me caen mal.

Después de cumplir con los amigos de ZaraJota™ teníamos que cumplir con su familia.
A fin de cuentas la excusa para pasar un fin de semana en Barcelona era la boda de su hermana, si no hubiéramos ido a verlos habría sido raro.
Mi experiencia con la familia de ZaraJota™ ha sido tirando a peculiar.
Un día, llamó a su madre y le dijo que iba a llevar una chica a pasar unos días a su casa.
Inmediatamente, el hermano mayor de ZaraJota™ difundió el rumor de que la presunta novia era "una negra con las tetas gordas". De hecho, su poder de convicción es tan grande que el rumor persistió a pesar de que ZaraJota™ les envió esta foto:




Estaban tan convencidos que cuando llegamos a Barcelona todos salieron corriendo a saludar a ZaraJota™ mientras a mí me ignoraban totalmente. Yo los veía mirar alrededor pasándome por alto... buscando a la negra de las tetas gordas.
Mi futura suegra admitió posteriomente que no le importaba tener una nuera negra, pero le daba pena que los niños salieran mulatos y lo pasaran mal en el colegio. Sobre el tema de las tetas gordas se abstuvieron de hacer comentarios.
Una vez que fue imposible seguir con la trola, el hermano de ZaraJota™ decidió que sería divertidísimo contar a todo el que se pusiera a tiro que mi familia era profundamente anticatalanista, que desaprobaban que yo estuviera con un catalán, que trataban mal a ZaraJota™... bueno, esto último es cierto, pero él no lo sabía.
Y desde luego, no tiene nada que ver con que sea catalán: es algo personal.
-No te preocupes, Lorz -me dijo ZaraJota™-, si no se van a ver.
Primero: falso. No se han visto mucho, pero sí se han visto. Durante meses temí que la boda acabara en un baño de sangre, con la gracia de nuestro supuesto anticatalanismo.
Y segundo: la broma ha tenido consecuencias insospechadas, sobre todo, para mi pobre estómaguito, ya que la madre de ZaraJota™ fue advertida (imaginad por quién) de que siendo anticatalanista como soy (?) me podía ofender si me ponían de comer pan con tomate.
La primera vez que cenamos juntos puso una bandeja de pan con tomate y otra de pan sin tomate.
Intenté coger un poco de pan con tomate.
-No, no -me dijo-, de ese no, del otro.
-Ah, lo siento, creía que podía.
-Sí que puedes, pero he puesto el otro para ti.
-No hacía falta.
-Claro, mujer, no te vas a comer el pan con tomate si no te gusta.
-Sí me gusta.
-Lorz, a esta casa se viene a estar a gusto. No hace falta que te lo comas por educación.
-¡Pero si me gusta mucho!
No hubo forma: al final me tuve que comer el pan sin tomate, mirando de reojillo al traidor de ZaraJota™, que se estaba poniendo morado de pan con tomate y fuet.
Desde entonces, ha habido una cierta evolución: ya no pone el pan sin tomate, pero se ofrece a ponérmelo cada vez, o a prepararme otra cosa.
-No te preocupes, Lorz -me decía ZaraJota™-, si se dieron cuenta de que no eres negra se darán cuenta también de que no eres anticatalanista.
En nuestra última visita, fuimos a cenar a casa de su madre.
Estábamos tranquilamente charlando en el sofá cuando mi suegra de pronto puso cara de circunstancias.
Ahí viene, pensé.
-Lorz -me dijo-, ¿te importa si de cenar pongo pan con tomate?
Depende, ¿me van a dejar probarlo?



Continuará...

05 mayo 2011

Lorz, Zarajota, Barcelona 3

En capítulos anteriores...
Las murallas de Ávila están en Barcelona. De toda la vida.

Después de hacer turismo mañanero habíamos quedado a comer con los amigos de Zarajota, cuyos nombres van a permanecer en el anonimato por su propia seguridad.
Y porque si pongo enlaces, blogger cierra mi sesión y tengo que empezar desde el principio. Hoy le ha dado por ahí. Jijiji, que gracioso es blogger.
Habíamos quedado a comer sobre las dos, y Zarajota y yo llegamos superpuntuales porque a estas alturas de la vida todavía no hemos aprendido.
-Queremos mesa para ocho -le dijo a la camarera.
-Seguro que ya os habéis dado cuenta, pero sóis sólo dos.
-Sí, los demás vendrán enseguida. ¿Podemos tomar algo mientras?
-Claro, sentaos por aquí.
Y nos llevaron a un mesa alta, muy pequeña, en medio del comedor.
-Esta es la mesa para la gente que no tiene amigos -le dije a Zarajota-. Seguro que "mesa para ocho" es la clave para gente que no tiene amigos y tienen que venir sólos y tristes a comer, pero no son capaces de admitirlo.
-Eso es una estupidez, Lorz.
-Pues entonces es para gente con personalidad múltiple. La gerencia del restaurante tiene un acuerdo con los servicios de salud mental y les dicen a los enfermos que vengan y pidan mesa para ocho, que es una oferta especial y que sólo les cobrarán la comida de uno.
-No te aguanto más, voy a llamar a ver por dónde van.
Zarajota salió a llamar a la calle, porque dentro no había cobertura y me quedé sola, con dos vasos delante mía.
Entonces se acercó la camarera.
-¿Todavía no han venido "tus amigos"?
-No.
-¿A qué hora habías quedado?
-Hace una hora.
-¿De verdad piensas que van a venir?
-¿Sí?
Entonces entró Zarajota.
-Dicen que ya vienen. Al parecer no se habían enterado de dónde se tenían que esperar: la mitad estaba esperando en la puerta del Salón del Cómic y la otra mitad estaba esperando dentro.
-Durante una hora.
-Sí.
-Pero esta gente, ¿para qué tiene los móviles?
Zarajota parecía desconcertado.
-Para mirar internet, claro.

01 mayo 2011

Día de la madre 2011

Interrumpimos la programación habitual porque hoy es el día de la madre.
Podría hablar de lo mucho que me quiere mi mamá y lo mucho que la quiero yo a ella, pero está feo presumir.
En vez de eso, voy a reirme un poco de ella, y luego cuando vaya a comer dirá "que tonta es mi hija" y me dará de collejas. Con amor, eso sí.

Cuando me independicé, mi madre me llamaba algo así como tres veces al día. Me preguntaba de todo, desde qué había hecho para comer hasta que si limpiaba la casa. Era MUY preocupante. Y me quitaba mucho tiempo. Y era incómodo, porque tenía el teléfono en un sitio muy raro. A medida que pasaban los meses y la situación se mantenía, puse una silla plegable al lado del teléfono. La llamo "la silla de hablar con La Tita del Puerto", pero esa es otra historia, y tendrá que ser contada en otra ocasión.
Con el tiempo la situación mejoró. Ahora casi no me llama nunca, sólo un día de cada dos. Y si no me llama la llamo yo, por si le ha pasado algo.
Además, con mi independencia madre desarrolló otra costumbre curiosa: cada vez que iba a su casa, me daba una tableta de chocolate y una lata de espárragos.
-¿Y esto?
-Para que te lo comas en casa.
Yo estaba fascinada.
Podía llegar a entender lo del chocolate, porque todo el mundo sabe que me encanta, y me lo compraba del bueno-bueno. Lo de la lata de espárragos es un misterio. Es decir, los espárragos me gustan mucho, solos, con mayonesita, en ensalada... y también me los compraba de los buenos-buenos. Pero nunca he tenido una predilección especial hacia ellos. En cambio, sí la tengo, por ejemplo, por los mejillones, que me vuelven loca, o por las aceitunas machacás, cuanto más fuertes mejor.
Que mi madre siguiera dándome una lata de espárragos cada semana era un misterio para mí.
Además, durante meses mi pis olió raro.
Al final se le pasó. Ahora, cuando voy, sólo me da el correo, que sigue llegando misteriosamente allí a pesar de que he cambiado varias veces la dirección en todas partes.

El año pasado se independizó Hermano Pequeño y mis padres no perdieron un hijo: ganaron una habitación. Más o menos. Porque Hermano Pequeño todavía no se ha llevado todas sus cajas, y eso genera un cierto resquemor en mi madre, pero esa es otra historia y tendrá que ser contada en otra ocasión.

La cuestión es que la semana pasada fuimos a comer con mis padres, y, cuando llegó la hora de irnos, mi madre le dió una caja de galletas de marca blanca a Hermano Pequeño.
-¿Y esto?
-Para que te lo comas en casa.
-¿Por qué?
-Porque son las que te gustan.
Hermano Pequeño estaba fascinado. Miraba las galletas y miraba a mi madre, preguntándose a qué venía aquello de pronto.
En cambio, yo acababa de encajar todas las piezas. Viendo las galletas, de pronto, todo tenía sentido.
-Mis espárragos eran de marca -le expliqué a Hermano Pequeño-. A mí me debe querer más.






Pd. Dedicado a una persona que ha salido de cuentas. Esperamos con ilusión.



Editado 02/05/2011
Ayer fui a comer con mi familia para celebrar el día de la madre.
Por la noche mi madre me llamó por teléfono.
-¿Te has encontrado algo en el bolso?
-No.
-Jijiji, pues mira, mira.
Y miré, y me encontré una lata de espárragos.
-¡El que ríe el último ríe mejor! -me dijo.

27 abril 2011

Lorz, ZaraJota, Barcelona 2

En capítulos anteriores...
De las glorias deportivas que campean por España me tuvo que tocar la que tenía las hormonas desatás.

Llegamos a Barcelona en plena hora punta de la operación salida, como se puede observar por este gráfico:




Primera parada: el hotel.
-Quiero subir andando-le dije a ZaraJota™.
-¿Al cuarto piso y con las maletas?
-Sí. El ascensor me da miedo.
-A ver, sorpréndeme.
-Seguro que funciona mal. El tipo que lo hizo no sabía ni contar.


-Aix...
Después pasamos por el Salón del Cómic.
Concretamente pasamos de largo por delante de esta puerta.


Es que no nos dieron acreditación.
Tampoco la pedimos, ciertamente, pero eso son detalles sin importancia.
Además ZaraJota™ quería enseñarme cosas de Barcelona que le gustaban de pequeño.


ZaraJota™, oteando el horizonte con su vista de elfo para ver por donde c*ñ* teníamos que tirar.
Al final llegamos a esto:

-Voy a mirar qué es -dijo, desplegando el plano.
-Es la reconstrucción del Pabellón Mies van der Rohe, diseñado para la exposición de 1929 y que fue reconstruido en los años ochenta por su importancia para la historia de la arquitectura.
-¿Cómo lo sabes?
-Ni idea. Me ha salido así, sin pensar.

Después de dar una serie de vueltas (también conocidos como desvíos estratégicos) llegamos a nuestro destino.


-Lo sabía: nos hemos perdido y hemos llegado a Ávila.
-No es Ávila, es el Pueblo Español.
-¿Cuál de ellos?
-Pues no sé... todos.
-Que te has perdido, admítelo.
Resulta que el Pueblo Español es el primer parque temático de la historia: se construyó en 1929 y está formado por réplicas de edificios típicos de varios puntos de España (menos de las islas, porque los diseñadores iban en coche).
Muy bonitos, y tal.
Tienen cosas muy interesantes, como, eh... esto.

La colección de escultura moderna también es interesante.
A esta la llamo "Señor con cara de pasmo porque le sobran piezas del mueble de Ikea"

De todas las que vimos, mi favorita es esta:

Esperad, que os la acerco para que podáis apreciarla en toda su plenitud.


Yo la llamo "La comida china está hecha con bebés".


Claro que igual ese no es su verdadero nombre, todo puede ser.



Continuará...

23 abril 2011

Día del Libro 2011

Interrumpimos la programación habitual porque hoy es el Día del Libro.
¡Bien! ¡Bien! ¡Fiesta!
Y para celebrarlo, voy a hablar del libro que últimamente centra todos mis pensamientos (los dos), este:






Sí, ya, no es que sea muy glamuroso...


Y como es un libro muy largo, voy a hablar de la historia que más me ha gustado, la de Los Doce Trabajos de Heracles.



Heracles era un héroe griego al que posteriormente se le conocería como Hércules, posiblemente porque sonaba más comercial.
Heracles realizó una serie de hazañás a las órdenes de su primo Euristeo, que además era el rey de la Argólida.
No me preguntéis dónde está la Argólida. La he estado buscando en Google Maps y no sale.
El motivo por el que realizó dichos trabajos no está muy claro, aunque recientes investigaciones sugieren que la gente se aburría mucho antes de que se inventara el WOW.

La primera prueba que le puso Euristeo a Heracles fue derrotar el león de Nemea, un monstruo malo malísimo de la muerte que asolaba la región. Heracles lo mata, lo despelleja, usa su cráneo como casco y su piel como vestimenta.
Tenía que ir monísimo.
Cuando fue a entregarle el botín a Euristeo, éste se fue por la patilla de ver lo bruto que era su primo, y le dijo que no hacía falta que entrara en la ciudad, si eso que dejara el botín a las puertas y ya lo recogería o algo.

La segunda prueba fue derrotar a la hidra de Lerna, una serpiente acuática mala malísima de la muerte, con varias cabezas y aliento venenoso, que por razones que nadie llega a comprender no tenía amigos. Heracles intentó cortarle las cabezas, pero le volvían a crecer, lo que, si alguien me pregunta mi opinión, es muy práctico. Como vio que no podía con ella le pidió ayuda a su sobrino Yolao, que fue cauterizando las heridas según Heracles cortaba las cabezas para que no volvieran a crecer.
Cuando fue a contárselo a su primo, Euristeo le dijo que este trabajo no contaba porque había recibido ayuda, aunque fuera de Yolao, que con ese nombre debía ser bastante moñas.

La tercera prueba fue capturar al jabalí de Erimanto, una bestia mala malísima de la muerte. No debió de ser gran cosa, francamente, después de un león y una hidra, no sé, el jabalí como que te sabe a poco.

La cuarta prueba fue enfrentarse a la cierva de Cerinia, un animal malísimo de la muerte que asolaba las cosechas.
Venga, va, ¿en serio?
Vale lo del león. Vale lo de la hidra. Vale lo del jabalí. ¿Una cierva? ¿Qué es lo peor que puede hacerte? ¿Mirarte con ojos de Bambi hasta que llores?
Vaya m**rda de prueba.

La quinta prueba fue matar a las aves del lago Estínfalo.
Esto está degenerando cosa mala. Lo siguiente será cazar un ratón o abrir un bote de mayonesa, ya lo verás.

La sexta prueba fue limpiar los establos de Augias.
Menos mal.
Augias era el rey de Élide, y tenía los establos hechos una caca. Literalmente. Además, como el estiércol estaba acumulado en los establos el campo no se abonaba y no le crecía ni un matojillo.
Esta parte no la entiendo. Se ve que las ovejas de Augias sólo hacían caca indoor, o que si hacían caca en el campo la recogían y la echaban en el establo, las muy c*br*n*s.
Sea como sea, Euristeo ordenó a Heracles que limpiara los establos. Se ve que quería humillarlo obligándole hacer un trabajo servil, aunque determinados expertos (yo) sospechan que cuando se levantaba airecillo de poniente debía llegar el tufo del establo a toda Grecia.
Heracles acordó su salario con Augias, y después derribó las paredes del establo, cavó una zanja e hizo que dos ríos pasaran por allí y limpiaran todo.
Se ve que Augias se negó a pagarle porque no quedó contento con el trabajo. Ahí tengo que darle la razón: primero se lo destroza, luego se lo inunda, le cae una multa por vertido ilegal al río y encima se le resfrían las ovejas. Un desastre.
Euristeo tampoco quiso contarlo como trabajo, porque, como seguramente habréis notado a estas alturas, el pobre era un poco tocapelotas.

La séptima prueba era capturar vivo al toro de Creta, un bicho malo, malísimo, etc., etc...
Heracles lo apresó y lo llevó a Grecia para ofrecérselo a Hera, pero Hera lo rechazó.
A ver, es que como mascota debía ser pelín incómodo.
Así que Heracles lo liberó.
El resultado de esta prueba es que el toro malo malísimo de la muerte en lugar de estar dando por c*l* en Creta, lo estaba en Grecia. Euristeo debía estar encantado.

La octava prueba era capturar las yeguas del rey de Diomedes. Y cuando digo capturar, lo que quiero decir es robar. Las yeguas se alimentaban de carne humana. Heracles consiguió que devoraran a su dueño y cuando ya estaban saciadas se las llevó a Euristeo.
La pregunta es, ¿cúando vuelvan a tener hambre qué?

La novena prueba era capturar el cinturón de la reina de las Amazonas. A estas alturas la fama le precedía y la reina decidió darle el cinturón voluntariamente. Esto dejó al público sumamente frustrado, así que Hera provocó una lucha entre los hombres de Heracles y las Amazonas, y se produjo el obligatorio baño de sangre.
Ya sé lo que os estáis preguntando: ¿A qué espera la HBO para hacer una serie sobre esto?

La décima prueba era capturar los bueyes de Gerión, custodiados por un gigante con tres cuerpos y tres cabezas.
Espera, si tenía tres cuerpos y tres cabezas, ¿no serían tres gigantes? ¿O uno que se movía muy rápido?
El único interés de esta prueba es que Heracles levantó a sus paso las dos columnas de Hércules: el peñón de Gibraltar y el de Ceuta, que entonces no se llamaban así, claro.
Heracles le llevó el ganado a Euristeo que lo sacrificó en honor de Hera.

La undécima (o oncécima) prueba fue secuestrar al can Cerbero, un perro de tres cabezas que custodiaba la puerta del infierno. No sé si cuenta como secuestro porque le pidió permiso al propietario, así que fue más bien un préstamo.
En el infierno Heracles se encontró a un montón de colegas, entre ellos al rey Meleagro, que le contó su historia y Heracles, conmovido, le prometió casarse con su hermana Deyanira.
Así que el tal Meleagro ve aparecer en el infierno a un tío bestia con un modelito de piel de león, y le dice, "oyes, que sufro mogollón, me ayudaría bastante si te casaras con mi hermana".
La opinión de la hermana nos la trea fresca, claro.
Pero es que además, imaginaros el numerito:
-Oyes, que he estado hablando con tu hermano muerto, y que dice que me case contigo.
-Pues es la peor excusa para ligar que he oido nunca.
Total que Heracles coge al perro y se lo lleva a Euristeo, que se asustan tanto que le dice que si eso que mejor lo devuelva al Infierno, y ya irá a verlo en fines de semana alternos o algo.

Y por fin la última, la duodécima (o docécima) prueba: las manzanas de oro de las Hespérides.
Gea le regaló a Hera unas manzanas de oro, y Hera las mandó plantar en su jardín, haciendo que las custodiaran un dragón malo malísimo de la muerte y, ejem, tres ninfas.
A estas alturas de la historia Hera iba corta de monstruos, por lo que se ve.
De camino, Heracles mató y torturó a un par de personas más, y de paso liberó a Prometeo, que estaba encadenado a una roca donde un águila le comía los higadillos cada día. Prometeo, muy agradecido, le contó a Heracles que no debía coger las manzanas por sí mismo, porque sólo las podía coger Atlante.
¿Por qué? Eh... ¡lo hizo un mago!
Atlante era un gigante que había sido castigado por Zeus a sostener el cielo sobre sus hombros. Heracles se ofreció a sostenerlo un ratito a cambio de que le cogiera las manzanas. El gigante aceptó, pero cuando tuvo las manzanas en la mano le dijo a Heracles:
-Oyes, que si eso ya te quedas tú ahí sujentando el cielo, y ya le llevo yo las manzanas al plasta de tu primo.
Heracles vio que le acababan de tangar e ideó una estratagema.
-Vaaaaaaale -le dijo-, pero si me voy a quedar más rato por aquí será mejor que coja una almohadilla cervical o algo. ¿Te importa sostener el cielo un ratito mientras busco una?
-Vale.
Y sí, Atlante volvió a coger el cielo sobre sus hombros.
Muy listo no era, el chaval.
En cuanto se vió libre, Heracles cogió las manzanas y salió corriendo a todo correr a casa del primo.
-Mira, que te he traído unas manzanas.
-Pues ya no las quiero.
Así que Heracles se las ofreció a Hera.
-¿Ofrecer? ¡Si ya eran mías! Lo que hay que aguantar.

Para los griegos, el héroe personificó los valores atléticos de la competición, la superación y el esfuerzo, y también el triunfo de la astucia sobre la fuerza, lo que explica la frecuencia de su representación en la Antigüedad.




A mí, personalmente, me parece un vándalo, pero claro, como no soy griega, a lo mejor es que no lo estoy entendiendo bien.

18 abril 2011

Lorz, ZaraJota, Barcelona

Este fin de semana hemos estado en Barcelona en un viaje exprés.

Para aprovechar mejor el tiempo, viajamos en Ave; personalmente le tengo declarado la guerra porque los inodoros son muy altos y para hacer pis tengo que trepar al lavabo e inclinarme peligrosamente mientras el tren avanza a 300 km/h, aunque en este caso he tenido que claudicar porque hay que admitir que es lo más rápido que hay.


Y, para aprovechar todavía más el tiempo, decidimos coger el Ave que sale a las 6:30 de la mañana.

La estación de Atocha, a las 6:30 de la mañana.


Llegados a la estación, descubrimos con horror que en la cola para enseñar los billetes se encontraba todo un equipo juvenil de baloncesto, al que para mantener su anonimato llamaremos Estudiantes.

No me malinterpreten: seguro que son unos chicos estupendos. Pero cuando has dormido cuatro horas y tienes que meterte en un vagón de tren a las 6:30 de la mañana lo último que necesitas es un montón de adolescentes hiperactivos haciendo cosas de adolescentes, como concursos de eructos, p*j*s en grupo o pincharse heroína en los ojos, lo normal a esas edades.

Ojo, que no digo que estos adolescentes en concreto lo hicieran.

-Espero que no les toque en nuestro vagón-le dije a ZaraJota™.

-No te preocupes, seguro que esos van en primera.

Conseguimos pasar el control (duda existencial: porqué te hacen pasar el equipaje por los rayos X si el segurata está, invariablemente, de charla con el de mantenimiento y no mira la pantalla ni por casualidad), enseñar los billetes, subir al vagón y encontrar nuestros asientos.

Estaba amodorrándome lentamente cuando empezaron a entrar en el vagón adolescentes altísimos en chándal.

-No te preocupes Lorz, no son los del equipo de baloncesto que hemos visto antes.

-¿No?

-No, son de otro.

Efectivamente, eran de otro equipo, al que para mantener su anonimato llamaremos Real Madrid.

-No irán a Barcelona a jugar los unos contra los otros, ¿no?

-Los misterios del deporte son insondables, Lorz.

Tengo que reconocer que hace un tiempo manejo la teoría de que en realidad los adolescentes no son malas personas: es más, puede que ni siquiera sean personas.

Estos en concreto eran demasiado altos, las rodillas les topaban en los asientos, no paraban de removerse, se llamaban a gritos unos a otros, en un momento dado hubo una trifulca por unos auriculares y, llegado el momento cumbre, empezaron a contar chistes guarros. Primero los clásicos: que si el teto, que si la piragua... Luego empezaron a innovar.

-¿Te han hecho alguna vez una bisabuela?

-¿Una bisabuela?

-La mamá de la mamá de la mamá.

Francamente, puedo perdonar que el chiste sea guarro, que lo cuenten a gritos, incluso que me pateen el asiento para demostrar su entusiasmo, pero lo de que no tenga gracia es demasiado.

-Pobre entrenador. Lo deben tener frito. No puedo imaginar lo que deber ser intentar poner orden a estas fieras.

-Me parece que ni lo intenta-contestó ZaraJota™.

-¿Tú crees?

-Estoy seguro.

-¿Por qué?

-Porque está sentado a mi lado, y acaba de ponerse los auriculares para ver una peli de dibujos en su portátil.


Maldito traidor.

Continuará...





10 abril 2011

Doctor Who

Ya queda poco para que se emita la serie que todos estamos esperando.
Eh...
¿Quién ha dicho Juego de Tronos?
Sí, tú, no disimules, que te he oido.
Malditos frikis de R.R.Martin, ¡están por todas partes!
¡Por favor!
¡Hacer algo útil con vuestras vidas! Como por ejemplo poneros de acuerdo para secuestrarlo y obligarle a terminar de escribir los p*t*s libros en lugar de perder el tiempo con el blog de las narices.
¡No nos importa tu vida! ¡Ni siquiera nos caes bien! ¡Sólo queremos los libros, TERMINA DE ESCRIBIR YA!
Ejem... Creo que me he dejado llevar un poco.
Como iba diciendo:
Ya queda poco para que se emita la serie que TODOS estamos esperando:
¡Sí, lo habéis adivinado! ¡Doctor Who!
Para aquellos que nunca se hayan cruzado con el Doctor, un pequeño resumen: El Doctor es un extraterreste que viaja a través del espacio y del tiempo dentro de una cabina azul, acompañado por lo general de una jovencita impresionable, luchando contra unos robots con forma de salero gigante.
Sí, a mí también me sonó bastante estúpido la primera vez que me lo contaron.
A pesar de un argumento tan lamentable, Doctor Who lleva emitiéndose, con algunos parones, desde 1963, así que algo tendrá.
Chicas en falda corta corriendo, eso es lo que tiene.
El día 23 de abril empiezan a emitirse los nuevos capítulos, y los fanes del Doctor ya estamos mordiéndonos las uñitas. ¿Qué pasará? ¿Salvará El Doctor a personas que si no fuera por él nunca habrían estado en peligro? ¿Conseguirá Amy Pond enrollarse consigo misma? ¿O descubrirá las otras utilidades del destornillador sónico?
Tendremos que esperar para saberlo. Mientras tanto os ofrecemos, en exclusiva, un avance con escenas inéditas de la próxima temporada:



Esta vez sí que nos demandan.

04 abril 2011

Zarajota y la pelandrusca rubia

Mi marido es un chungo.
Ya está, ya lo he dicho.
Empecemos desde el principio: Cuando nos fuimos a vivir juntos hace cuatro años, ZaraJota™ aportó un modesto ajuar compuesto por una freidora, media docena de vasos de coca-cola de los que dan con el menú del McDonals, un montón de libros y cómics (algunos de ellos en la lengua de Mordor) y varios discos de dudoso origen.
Entre ellos, me encontré este:

La idea de que tu futuro esposo (vale, entonces no lo sabía, pero sentía la fuerza del destino y esas m**rd*s) tuviera discos de una pelandrusca rubia semidesnuda y atada podría poner celosa a cualquiera, pero yo no le di ninguna importancia porque soy una mujer fuerte y segura de sí misma: sólo cogí el disco y lo puse lo más abajo de la pila que pude.
Pasados los primeros días de convivencia, llegó el momento de limpiar un poco.

-¿Pongo música para limpiar?
-preguntó ZaraJota™.
Bueno, él lo llama netejar. Creo que es un defecto del habla, me estoy planteando llevarlo a un logopeda a ver si me lo arregla.
-Vale.
-¿Qué pongo?

-No sé, lo que quieras.

Lorzconsejo: NUNCA dejes a ZaraJota™ elegir la música.
Pase lo que pase.
En los últimos cuatro años me ha tocado fregar el baño escuchando cosas como esta:



Esto:



O esto:



Un día, para netejar ZaraJota™ puso algo que parecía medio normal. Las canciones no las conocía ni su madre, pero estaban bien.
-¿Qué es esto?-le pregunté.
-Es Mürfila.
-No puede ser. No se parece a las otras canciones de Mürfila.
-¿Cuáles?
-La de "Tú y tu hámster".
-Eso es
Rammstein. Mürfila es una chica catalana, pequeñita, que antes iba de morena y ahora va de rubia.
Un sudor frío recorrió mi espina vertebral como en una novela mala de Stephen King e inmediatamente supe, sin la necesidad de que nadie me lo explicara, que la tal Mürfila era la pelandrusca rubia semidesnuda y atada, pero no me importó porque soy una mujer fuerte y segura de sí misma.
ZaraJota™ debió notar algo en mi expresión, y debió interpretarlo mal, porque a partir de entonces empezó a poner el mismo disco cada vez que netejábamos. Y a mí la idea de estar en chandal frotando el bidet con el limpiador multiusos con olor a pino mientras una pelandrusca rubia semidesnuda y atada le cantaba "me pones" a ZaraJota™ en el salón no me importaba, porque soy una mujer fuerte y segura de sí misma.
Hace unas semanas ZaraJota™ me propuso ir a un concierto de Mürfila y como soy una mujer fuerte y segura de sí misma no me importó y le dije que sí.
-¿Seguro que no te importa?
-¡Soy una mujer fuerte y segura de sí misma!
-¿Y eso que tiene que ver?

-Nada, nada, cosas mías.
Por fin llegó el concierto: Mürfila apareció entre el público montada en una cucaracha (largo de explicar) y subió al escenario, o eso creo, porque como soy tan canija en los conciertos no veo nada. Mejor, así pude concentrarme en repetirme a mí misma "soy una mujer fuerte y segura de sí misma que acompaña a su marido a un concierto" en bucle. Al menos, hasta que el adolescente de mi derecha hizo una foto y pude ver en la pantalla lo que pasaba en el escenario. En ese momento cambié la frase mental por "soy una mujer fuerte y segura de sí misma que acompaña a su marido a un bar para ver una pelandrusca en ropa interior que se frota mientras grita estoy caliente".
Cuando salimos del concierto la mujer fuerte y segura de sí misma que habita en mi interior estaba un poco tensa.
-¿Te ha gustado?-le pregunté a ZaraJota™.
-Sí, mucho.
-¡Mucho! ¡Y me lo dices así, tan tranquilo!
-¿Por qué, qué pasa?
-¡Pues que te has pasado todo el concierto mirándola!
-¿A quién?
-¡A Mürfila!
-Bueno, era un concierto, y es la cantante.
Claro, claro, siempre hay una excusa para los infieles.






No quisiera sufrir los ataques de hordas de fans enfervorecidos, así que dejemos las cosas claras: Mürfila mola. Luché a brazo partido contra el DJ del Infierno para que Me pones sonara en mi boda (aunque no conseguí que fuera nuestro vals nupcial) y animo a ZaraJota™ para que vaya a todos los conciertos, firmas de discos y eventos varios, a ser posible llevándome a mí con él. Por si acaso.