My name is Karl 6

Previously in Lorz...
¡A Hermano Pequeño le meten cosas por el c*l*! ¡Y no había dicho cinco ni nada!

Después de varios días en el hospital, a Hermano Pequeño le operaron y le quitaron el bulto de la cabeza.
La operación fue bien y Hermano Pequeño quedó bien como antes.
Visto el resultado, mi madre, la tita del Puerto y yo decidimos tomarnos una tarde libre de hospital y nos fuimos a hace recadillos y a que mi madre se relajara un poco.
El problema es que mi madre no se relajaba ni un poco, ni mucho, ni nada.
En cuanto salimos del hospital empezó a preguntarnos.
-¿Crees que estará bien?
-Claro.
-No teníamos que haberle dejado solo.
-No está solo, está con ZaraJota™.
-¿ZaraJota™ sabrá lo que hay que hacer?
-Ha recibido instrucción militar. Estoy segura de que puede aguantar dos horas mirando como Hermano Pequeño duerme el feliz sueño de las drogas.
-¿Tú le has explicado lo que hay que hacer?
-Sí.
-¿El qué?
-Controlar que no haya más de dos visitas cada vez, que no hagan ruido, que no molesten al compañero de habitación, ayudar a Hermano Pequeño si necesita algo y avisar a la enfermera si se encuentra mal.
-¿Crees que podrá?
-Madre, esto empieza a ser un poco ofensivo.
-... ¿Y si pasa algo nos llamará?
-No. Enterrará el cadáver y nos dirá que se ha ido a por tabaco.
-¿De verdad?
-¡Pues claro que no!
Pasado el rato a mi madre se le pasó un poco.
Muy poco.
Poquísimo.
Lo justo para que además de entrar en un par de tiendas nos sentáramos en una terraza a tomar un refresco y unas patatas bravas.
Cuando volvimos al hospital Hermano Pequeño le pidió a mi madre que se sentara y le explicó que en su maternal ausencia se le había dormido un poco la cara, habían avisado a la enfermera, la enfermera al médico y el médico le había dicho que era normal.
La cara de Hermano Pequeño había vuelto a su estado habitual (o sea, dura), pero la noticia no le sentó a mi madre nada bien.
Dicen que la cara es el espejo del alma.
En el caso de mi madre no tiene un espejo, tiene un teleprompter.
"No me tenía que haber ido", decía el caraprompter de mi madre. "Mi hijo aquí, al borde de la muerte, y yo tomándome una cerveza con patatas bravas. Tenía que salir a hacer recados, eso era inevitable, pero las bravas... ojalá no me hubiera tomado las patatas bravas...".
-Madre -le dije-, ¿estás pensando que la culpa es de las patatas bravas?
-Sí.
-¡Mamá, por favor!
-¿Qué pasa? ¡Es normal que una madre piense esas cosas!
Ya se sabe, las preocupaciones habituales: que le atropelle un autobús, que se ponga enfermo, que le asesinen unas patatas bravas...


Y aquí acaba la saga de Karl.
Hermano Pequeño ha salido del hospital y está feliz como una perdiz. Los médicos dicen que apenas le va a quedar cicatriz; Hermano Mediano se ha visto muy decepcionado ya que esperaba que le hicieran una cicatriz molona, como la de Cable o algo así.
Madre se ha recuperado del susto. Eso dice. Yo la veo un poco tensa, pero prefiero no profundizar en el tema que no me apetece que me encolleje.
Una vez que todo el drama acabó empecé a verle la gracia al asunto, escribí unos cuantos post y se los mandé a Hermano Pequeño para que les diera el visto bueno.
-Puedes publicarlos -me dijo-, aunque tienen un fallo.
-¿Sólo uno?
-No has explicado lo de Karl.
-Queda claro por el contexto, ¿no? Karl el Cavernoma.
-No queda claro.
-¡Tu opinión no cuenta, te han extirpado medio cerebro!
Y ahí acabó la discusión.